L’Afghan l’avait vu le premier. Pile à l’angle de l’ancienne allée des Magasins Généraux. Le clebs traine du cul comme s’il avait été fracassé à coups de pioche. Dans sa gueule il mord ferme un sac en plastique informe. L’Afghan balance un coup d’oeil rapide au chauffeur qui a pigé. Pied au plancher, le bahut grimpe le trottoir pour éclater le tas d’os. Un grand crac et une grosse trace sur la chaussée. Le sac vole dans la rigole, puis rebondit contre le mur de briques de l’ancien Institut du Fer Blanc. Merde braille Hans, ça remue là dedans. L’Afghan jette sa griffe pour éventrer le sac à pleines mains. Le nourrisson de quelques jours respirait encore.